Cinq types dans la bagnole, la nuit qui rampe sur le capot comme un chat famélique. La route, vide, s’étire devant nous, indifférente, et les pneus murmurent des secrets à l’asphalte. Le cuir grince, la terre attend son heure. Un virage, mal négocié – trop vite, trop tard, peu importe. Le silence s’abat, épais comme la gueule de bois après une nuit sans fond. Puis le choc, sec, frontal, sans appel [...]